Naturalmente, a sua vida era feita de dias, e dos dias sabemos nós que são iguais mas não se repetem, por isso não surpreende que em um desses, ao passar Fernando diante de um espelho, nele tivesse percebido, de relance, outra pessoa.
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En este septiembre en blanco he leído mucho, y por azar he encontrado a Jeanette Winterson, y aunque leyéndola no me he reconciliado con la realidad, sí ha hecho más llevaderos los días de tormenta.
En una situación parecida, leí otro libro con faros en el argumento que también me sacó violentamente de la tristeza.
Las dos novelas de Waterson que han caido en mis manos han sido La niña del faro y Pasión.
Es necesario que los leáis. Creedme, os estoy contando historias.
Lo ha mentido el Mentiroso. 1.10.08
De mal en peor
Septiembre en blanco, gafas empañadas, rugir de tripas, grito sofocado. Me gusta sensación de estar seguro en un lugar, de tener el mar a mano, de saber que el suelo bajo los pies no se va a mover. Pero me gustan también los límites, la atracción por el abismo, el vértigo de lo sucesivo. Quizá si me quedara ahí, en un no-estar confortable entre los dos sitios no me pasarían las cosas que me pasan, sería más dueño de mi destino, no tendría sensación de telaraña plateada, de vértebra dislocada de jirafa, de ojo de elefante rodeado de arrugas.
Septiembre en blanco y qué será lo siguiente.
Lo ha mentido el Mentiroso. 1.10.08
¡Qué malas son, las malas noticias!
Vuelvo a casa andando, cruzo veinte minutos de ciudad con las malas noticias pegadas a la espalda, subidas a la chepa igual que un bicho molesto agarrado a mí con cinco pares de uñas finas como agujas. Cuando llego, de repente he vuelto a hace cuatro años, la casa en ruinas como la anterior (y esto no es una metáfora), la soledad de siglos, el olor a polvo, y unas circunstacias tan simétricas que me erizan el cuello.
Buscaba, además, algo para volver a escribir en este cuaderno, pensaba hacia dónde se podía dirigir esto toda vez que me había dejado de interesar, y ya casi lo alcanzaba... pero aquí me tienen, con la absurda sensación de que después de todo este tiempo no me he movido del sitio, estoy sobre las mismas huellas, bajo la misma lluvia, dentro de la misma tristeza.
Lo ha mentido el Mentiroso. 4.9.08
