Afortunadamente, el Sr Martín Martí Martínez ha dado señales de vida tras su misteriosa desaparición de una semana.
Según fuentes fidedignas, se ha puesto en contacto con su biógrafa desde un locutorio público de algún lugar costero donde, según todos los indicios, le está cayendo pa´ trás a una pelirroja. El dato en torno al color del cabello de la pretendida no se ha podido confirmar hasta el momento.
Más información en Papeles para una Huída
Premisa 1. Aznar
/ / léase a-z-naaar, a-z-naaar o a la manera de Bush Jr. Assnar / /
siguiendo su entrañable costumbre, finaliza sus vacaciones en un mitín con simpatizantes y socios de su club
/ / si son militantes convencidos ¿de qué coño sirve un mitin? / /
durante el cual afirma que las decisiones que hemos tomado eran absolutamente n e c e s a r i a s para el bien de España refiriéndose, claro está, a la ilegalización de Batasuna.
Premisa 2. Los batasunos, que son tan facciosos como Asnar, pero algo menos tontos, se han trasladado a Bayona (sur de Francia), donde formar un partido político de tendencia nacionalista-separatista no es delito, y donde no condenar un atentado terrorista, por más que sea amoral y vaya contra todos los presupuestos éticos
/ / a los que Asnar no puede prestarles demasiada atención no acudiendo a la cumbre de Johannesburgo, ya que la Boda de Estado está al caer / /
tampoco lo es
Conclusión: si son decisiones n e c e s a r i a s y e v i d e n t e s, supongo que Asnar no tardará en telefonear a Chirac para que en Francia hagan una ley igual (o peor).
amarraditos los dos
Hoy es el aniversario de Mª Dolores Pradera.
Si me susurras una canción al oído, prometo portarme bien el resto de la semana.
Arabia Saudí, al igual que la mayoría de estados (no haría falta recordar que la democracia es un sistema de gobierno minoritario en el mundo), está Regida por un tipo enfermo, que ya estaba enfermo antes de caer en silla de ruedas; su colega es Hussein (que huele a azufre, tiene cuernos y rabo. Por cierto, ¿recuerdan a Milosevic? ¿conocen al gobernante de los Emiratos Árabes Unidos?¿saben que en el parlamento español alrededor de tres cuartas partes de sus señorías son familiares de anteriores parlamentarios?) y al parecer, quedan todas las tardes para jugar al mus y humillar la condición social femenina primero, y a la humana después, en la figura de sus súbditos.
Pues este hijo de puta almorzó ayer con Juan Carlos de Borbón y Borbón El rey Fahd es un querido y viejo amigo.
Las cosas que encuentres por azar, sólo puedes perderlas una vez.
Disculpen mi francés traducción. Debo al kazaa y a mi secretaria este descubrimiento, que me ha alegrado el día.
la calle no te devolverá, esta calle donde te perdí
no se pierde una cosa dos veces
cuando algo (?) se encuentra en la calle
hace días que no comes nada, el frío ata tus pasos
el frío que te (aborda) en la calle, que te ataca y que te tutea
pero esta vez no te salvaré, la calle no te devolverá
no se (pierde/puede perder) dos veces una cosa encontrada en la calle [...]
...
La rue ne te reprendra pas, cette rue où je t'avais perdu.
On ne perd pas quelqu'un deux fois, quand on le reprend à la rue.
Depuis des jours tu ne mange pas, tes pas sont bridés par le froid,
Le froid qui a gagne la rue, et qui t'attaque et te tutoie.
Mais cette fois, je ne te lâche plus: la rue ne te reprendra pas.
On ne perd pas quelqu'un deux fois, quand on le reprend à la rue.
Françoiz Breut, La rue ne te reprendra pas
Lo ha mentido el Mentiroso. 27.8.02
A la derecha, en esa hermosa ventanita colorada, se puede leer a partir de ahora una bitácora que se mete dentro de esta bitácora. En esa ventanita van a leer palabras sin duda hermosas, ya lo verán. En la ventanita verde podrán seguir leyendo mentiras. Las mentiras podrán comentarse, y recibiremos con regocijo mensajes a través de la cajita que hay abajo. Preferimos que no haya comentarios o mensajes dirigidos a la ventanita roja, los botones y archivos se seguirán refiriendo a la ventanita verde. Estoy seguro de que les va a gustar.
¿Me harás un sitio?
Tengo ganas de incendiar mi casa.
Se me mezclan las letras cuando escribo y al corregir no las veo. Hoy escribí Fuensanta de un modo muy raro.
¿Me harás un sitio?¿Despejarás un estante para mis libros? ¿Dejarás vacío uno de tus cajones para que guarde mi ropa interior?
Tengo ganas de sumergir mi casa bajo mil toneladas cúbicas de agua. Tengo ganas de cambiar de nombre. De mudarme a una ciudad donde nadie me conozca.
¿Me harás un sitio? ¿Tendré una taza azul para mí sola en el armario de la cocina?
Tengo ganas de levantar una tapia alrededor de la fuente.
¿Me harás un sitio en tu cama si llego cualquier noche aterida y hambrienta?
¿Me harás preguntas o me abrazarás como si hubieses estado esperándome?
Estoy cansada de huir. Estoy cansada de que nadie le haga caso a los cartelitos que pongo.
No pisar la hierba con zapatos, No arrancar las margaritas, No pescar los pececitos rojos del estanque.
¿Me harás un sitio cuando haya quemado o sumergido o levantado una tapia alrededor de la fuente?
¿Me harás un sitio cuando ya no tenga un pedacito de tierra donde sembrar mis palabras?.
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A veces olvido de que no puedes escucharme, de que estás lejos (aún no ha llegado la romanización donde vives, la calzada se detiene en el Cebreiro, y aún os regís con asambleas de Cuervos, el mensajero de los dioses); entonces digo cosas como "acércame la sal", o "apaga la radio, por favor", o "te quiero más que a mi vida"; para descubrir al instante que no estás ahí al lado.
A veces olvido que no estoy ahí (la calzada romana que me lleva al Cebreiro está en obras desde que cayo el imperio, y las asambleas de ciervos que nos gobiernan a nosotros no me dejarían marchar), y me pongo una chaqueta para combatir el frío, o busco la maleta que sin duda he traído, o prepara el arroz para dos; y descubro en seguida que estoy solo como están solos los que escribimos la vida de los demás.
(0) comentar ¿Jugamos a que éramos lo que no éramos? A la manera de un tal Francisco Isidoro Acevedo
Si hoy cumpliera 103 años, pasaría la mayoría del tiempo mirando a la gente y tratando de ver a quién me recuerdan de todas las personas que conocí. Aunque quizá fuera ciego.
Si hoy cumpliera 103 años, habría escrito dos o tres mil páginas, de las que apenas podrían salvarse (según mi recto criterio) algunos versos y 4 ó 5 cuentos.
Si hoy cumpliera 103 años, me negaría a moverme de la ciudad que me vio nacer, y buscaría la muerte en la ciudad que me acogió cuando la Guerra.
Si hoy cumpliera 103 años, diría en voz alta 24 de Agosto, San Bartolomé, la noche en que el diablo sale a cazar ángeles.
Si hoy cumpliera 103 años, quizá ese editor italiano tan simpático vendría a casa para llevarme a la Biblioteca Nacional.
Si hoy cumpliera 103 años, recordaría aquel revólver en la quinta de adrogué un día antes.
Si hoy cumpliera 103 años, sería el mejor Nobel sin Nobel. Muchas gracias, Don Jorge Luis.
Y Vds., disfruten, caray:
La casa de Aterión >>> La escritura del dios >>> El milagro secreto >>>
Nuestros amiguitos de nedstad nos informan que, tanto tiempo después, aprocimadamente 1/4 (26 de cada 100) de los mentirosos llegan aquí por el enlace de iespana y... ¡el de blog*spot!
Bien, puede que parezca anacrónico, pero volveremos a escribirlo para todos ellos:
Pasó por mentira hace ya diez meses. Ayer, merced una impresionante tormenta eléctrica, vimos que también estamos hechos de luz. El re-ajeno de hoy:
"Las últimas palabras de Ghoete: ¡Más luz! Desde que salimos del primitivo barro ése ha sido nuestro constante grito: ¡Más luz! Luz del sol, de antorcha, de vela, de neón. Incandescentes luces que erradican la oscuridad de nuestras cavernas, que iluminan nuestras carreteras, los interiores de nuestras neveras. Grandes luces para los juegos nocturnos del campo de batalla, pequeñas bombillas para esos libros que leemos debajo de las sábanas cuando deberíamos estar dormidos.
La luz es algo más que watios y velas. La luz es una metáfora ¡Tu palabra es una lámpara bajo mis pies!¡Ira!¡Ira contra la muerte de la luz!
Guía, brillante luz a través de la oscuridad circundante…guíame tú para seguir… la noche es oscura y estoy lejos de casa… Guíame tú para seguir.
¡Despierta y brilla porque tu luz está aquí!"
El personaje Chris Stevens, en Dr. en Alaska
si me buscas, me encontrarás, IX
· Nuestro incansable amiguito (no ponemos nuevamente la palabra para no atraer a sus amiguitos), para el que ya creamos una página
· Sao Paulo é a cidade da garoa. Me tomé la molestia de buscarle a este buscador la página que necesita >>>
hoy enviaron un regalo quenoesparamí; se preguntarán cómo acabó en mis manos, y les diré que eso no es lo importante. Para tranquilidad de los remitentes, baste reseñar que llegó a su destino. El caso es que me regalaron 32 hermosísimos segundos en una no menos hermosa voz, y aquí se los dejo como el ajeno de hoy.
"Cuando los vivos ya no puedan seguir luchando, lucharán los muertos. Con cada latido de la revolución, les vuelve a crecer carne sobre los huesos, sangre en las venas, vida en su muerte. La rebelión de los muertos será la guerra de los paisajes; nuestras armas, los bosques, las montañas, los mares, los desiertos del mundo- Yo seré bosque, mpntaña, mar, desierto."
Escribir puede ser un acto de amor o de odio, pero en cualquier caso siempre es un camino.
Para escribir hay que caer hacia dentro y nunca mirar hacia abajo, como cuando se está en una cornisa o en la cuerda floja.
Uno nunca sabe quién aguarda pacientemente al final de la palabra, pero al dar el primer paso se tiene sed de su rostro.
Si mal no recuerdo, fue Toni Morrison quien dijo que al principio de la aventura uno tiene que pensar en ese escritor o escritora que sembró el primitivo deseo de contar y pedirle permiso para tomar un camino diferente. Para escribir algo diferente.
Esto es especialmente importante si el escritor fue ciego y recorrió laberintos.
Una cometa para Michael y Christopher
Durante toda esa tarde de domingo voló una cometa por encima del día,
cuero bien estirado, puñado de paja al aire.
Al hacerlo, lo sentí gris y resbaloso,
la probé cuando, ya seca, se puso blanca y dura,
amarré los lazos de periódico
a lo largo de su cola de dos metros.
Pero ahora estaba lejos, como una pequeña alondra,
y tiraba como si la cuerda pandeada fuera
una red con que alguien intentara
pescar todo un cardumen.
Un amigo mío dice que el alma humana
pesa casi lo mismo que una perdiz; pero el alma anclada ahí,
la cuerda que se alfoja y luego asciende,
pesa lo que una zanja clavada en los cielos.
Antes de que la cometa se hunda en el bosque
y esta cuerda se mueva inútil, muchachos,
sentid en ambas manos el tirón de tristeza
que corta su raíz, su larga cola.
Nacísteis preparados.
Poneos frente a mí, haced el esfuerzo.
Aquí me tienen. Llevo aquí tantos años que hay quien dice de mí que formo parte del paisaje.
Antes de dejar pasar a uno de tantos vientecillos, brisas, huracanes con complejo... les pido siempre identificación y procedencia, y si son vientos buenos, si son vientos de esos que no hacen mal al espíritu pero sí remueven la conciencia, si son vientos de esos que revuelven cabelleras doradas de personajes de cuento y se cuelan entre las sonrisas melladas de los niños, entonces, que pasen, que yo les haré cosquillas y les quitaré los malos aires que tienen enredados en el pelo.
Hoy no va a pasar ninguno. No crean que los objetos somos insensibles.
2 Una carta hermosa llegó hoy
Dijo C. "Que sea el mundo, con sus animales, plantas y cosas"
¿Jugamos a que éramos lo que no éramos? a la manera de Memorabilis
Hoy he hecho mi Primera Pequeña Gran Obra Maestra en cuanto a artes plásticas se refiere. La he titulado "Fachada de casa en el campo". aunque dudé si llamarla "Pared blanca". Se trata de una compleja obra, realizada con Titanlux sobre cemento, a rodillo y una brocha muy muy gorda. Me he inspirado en otras famosas paredes blancas que en el mundo han sido. No pongo fotografías para no empañar el recuerdo que tengo de ella, y porque estoy de pintura hasta las gónadas cejas.
Aprovecho para anunciar el fin de mi efímera carrera como pintor de brocha gorda.
(nota: no se pierdan el post del sábado en Memorabilis, un hermoso texto de Chatwin a cerca de literatura y mentira)
Estoy atrapado en eresMenos y su red de páginas. Lo cual no evita que de todos modos me entretenga. Ojiplático me ha dejado esto:
La guardiana de los secretos
(Bueno, era esta historia, pero reseñada en otra página que mi secretaria no ha encontrado: el espacio EresMenos es inexpugnable).
Gracias a Dios, en la misma página había una entrevista con Vila-Matas:
Con toda seguridad se puede escribir sin preguntarse por qué se escribe.
y ya me he quedado mejor.
Un artículo de Saramago acerca de los lectores, la novela y la mentira (a cambio de la posdata que la secretaria se ha guardado en el bolsillo):
No olvidemos, no obstante, que, así como las verdades puras no existen, tampoco las puras falsedades pueden existir. Porque si es cierto que toda verdad lleva consigo, inevitablemente, una parcela de falsedad aunque no sea mas que por insuficiencia expresiva de las palabras usadas, también es cierto que ninguna falsedad llegará a ser tan radical que no vehicule, e incluso contra las intenciones del embustero, una parcela de verdad. En ese caso, la mentira podría contener, por ejemplo, dos verdades: la propia suya, elemental, esto es, la verdad de su propia contradicción (la verdad no puede ser borrada, se encuentra oculta en las mismas palabras que la niegan...), y una otra verdad, la de que, sin quererlo, se tornó vehículo comporte o no esta nueva verdad, a su vez, una parcela de mentira.
De fingimientos de verdades y de verdades de fingimientos se hacen, pues, las historias. Con todo, y a despecho de lo que, en el texto, se nos presenta como una evidencia material, la historia que al lector más le deberá interesar no es en mi opinión, la que, en último extremo, le va a ser propuesta por la narrativa. Cualquier ficción (por hablar ahora apenas de lo que me es más próximo) no está formada solamente por personajes, conflictos, situaciones, lances, peripecias, sorpresas, efectos de estilo, juegos malabares, exhibiciones gimnásticas de técnica narrativa -una ficción es (como toda obra de arte) la expresión más ambiciosa de una parcela de la humanidad, esto es, su Autor-. Me pregunto, incluso, si lo que determina al lector a leer no será la esperanza no consciente de descubrir en el interior del libro -mas que la historia que le será contada- la persona invisible, pero omnipresente del autor. Tal como creo entenderla, la novela es una máscara que esconde y al mismo tiempo revela los trazos del novelista. Probablemente (digo probablemente) el lector no lee la novela, lee al novelista.
no se engañen. No.
Eso que ven en la imagen son margaritas. Auténticas y genuinas margaritas.
Los tiquismiquis dirán Son girasoles, son girasoles y yo les responderé: ¡Bah! Pobres diablos sin imaginación
Y ahí se acabará todo.
Esta noche tan larga es el preludio de cientos de noches de alegría.
Mira las flores. Te sonríen sólo a ti.
(0) comentar Miau los gatos negros son grandes supersticiosos
temen, por ejemplo, que si un ser humano pasa por delante de ellos, eso les acarree 3, 5 ó 7 años de mala suerte, depende de la complexión e intenciones del individuo.
Por eso siempre cruzan antes que nosotros cuando nos ven
(0) comentar Donde el mar se acabó. Semana de Saramago 2
Ricardo Reis abrió el libro, vio unas señales incomprensibles, unas rayas negras, una página sucia, Ya me cuesta leer, dijo, pero incluso así voy a llevármelo, Para qué, Para dejar al mundo aliviado de un enigma. Salieron de casa, Fernando Pessoa observó aún, No lleva usted sombrero, Sabe mejor que yo que allá no se lleva. Entonces vamos, dijo Fernando Pessoa, Vamos, dijo Ricardo Reis. Adamastor no se volvió para mirarlos, le parecía que esta vez sería capaz de dar un gran grito. Aquí, es donde el mar se acabó y la tierra espera.
Jose da Souza Saramago, El año de la muerte de Ricardo Reis
Estaba en la habitació del hotel, esperando para bajar; me acosté a descansar un momento, poniendo las manos en la nuca, y lo vi claro: "El año de la muerte de Ricardo Reis"; y, claro, tuve que escribir el libro.
oh, Dios, amo a este hombre. Cuando me fue dado oler sus manos, y comprobé que olían a tinta y a madera, mis sospechas se confirmaron
Ritual
Si es altar el poema, sacrifico.
En la piedra de la luna que es el verso
cobra filo el cuchillo de lo vivo.
Vendré aquí de rodillas. No rechazo
el ciervo de los prados de mi sueño
ni el dardo que violento lo alcanzó.
Sin tosca leña no habría fuego
aunque
las manos de la luz acaben sucias
de apagadas cenizas de palabras
Ritual
Se é altar o poema, sacrifico.
Nesta pedra de lua que é o verso
O cutelo do vivo ganha fio.
Cá virei de joelhos. Não recuso
O veado do prado do meu sonho
Ao dardo violento que o alcança.
Sem a lenha grosseira não há fogo.
Embora as mãos da luz acabem sujas
Da cinza arrefecida das palavras.
Jose da Souza Saramago, Piedra de Luna trad.: Fidel Villar Ribot
ese atardecer camino la Rondaína. El más hermoso del mundo (no adjunto foto porque si no, todo sería chirriar de dientes y crujir de cadenas, o al revés)
olor a tinta. Fuerte y delicado.
humo escurriéndose hacia el techo
barro en las manos
ojear libros que no se conocen
ojear libros que se conocen
el sentido del tacto
el tacto de tus manos
las etimologías
el sabor de la amistad
contarle canas a una persona orgullosa de ellas
el juego del mus
la sonoridad del idioma árabe
ciertas páginas de Borges
ciertas páginas de Cela
ciertas hojas de la higuera
esa vértebra que es como un botón
ese punto de la espalda que no encuentra todo el mundo
los nudillos y las manos de Cortázar
el entusiasmo de Giani Rodari
tu mirada en cualquier parte de mí
tu mirada al mundo
la cursilería porque sí
el olor de la cera
el Sochantre de Pontivy
los objetos que nos recuerdan personas
oírte decir tú oírte decir yo
que ocurran broten cosas con ternura en el Hotel de la Reunión
(0) comentar [...] Henos aquí, en Bauli, cerca de Pezzuoli, ¿piensas tú que ahora, en un número infinito de lugares exactamente iguales, habrá reuniones de personas con nuestros mismos nombres, revestidas de los mismos honores, que hayan pasado por las mismas circunstancias, y en ingenio, en edad, en aspecto, idénticas a nosotros, discutiendo este mismo tema? [...]
Adolfo Bioy Casares, La Trama Celeste
me impresionó mucho más que La invención de Morel. Quizá es porque se menciona a Cartago "el reino donde se doma a los caballos"...
(0) comentar ¿jugamos a decirnos versos? Dentro de poco volveré a ponerles textos ajenos, no desesperen
Los amaneceres son plurales y sólo uno
las manos del actor repiten
sin cesar
sin cesar
los gestos del patio de butacas
La vida se ha derramado una sola vez sobre la tierra
la sangre ha manado una sola vez
En cada fuente han abrevado labios humanos
en el cáliz de las manos tus manos
En cada pareja de ojos
hay una reunión de sentimientos
En cada esquina hay palabras nuevas que alguien ya ha gastado,
y palabras que secretamente
no volveremos a usar.
En cada otro hay otros que ya conocemos
En cada encuentro. En cada casualidad.
No hay sorpresas ni hallazgos
-todo está prefijado como en un sueño-
no hay nada nuevo en el mundo
¿me acompañarás esta noche? si se me vuelven a romper los cristales de las gafas ¿querrás cogerme del codo y llevarme donde tenga que ir? ¿querrás acompañarme allí?
y si se hace de noche ¿dónde iremos? si no vemos ni cuando sea oscuro ¿me acompañarás esa noche? ¿me creerás cuando te diga que esos terribles fantasmas son sólo la sombra de los árboles? ¿lo creerán ellos? ¿querrás acompañarme esa noche?
¿me llevarás contigo al circo? ¿podré saludar a los equilibristas desde mi asiento? ¿me dejarás subirme a los elefantes? ¿quién me protegerá del tigre? Al tigre no le importas ¿vendrá con nosotros después? ¿vendrás tú conmigo después?
¿y si se hace de noche? ¿y si se hace? ¿cuántos días más? ¿me cambias tres días de compañía por estas canicas?
estoy tan solo. Quédate conmigo esta noche en esta noche, en este mundo.
Me agarrarás de la mano. Lo sé. Y así, nadie sabrá quién de los dos se ha perdido. Lo sé. Les engañaremos a todos. Esta noche. Si me acompañas esta noche.
miniPlaylist de las horas bajas 2 1 Pato Fu Cançao pra você viver mais 2 Kurt Weill Ballad of the soldier´s wife 3 Cirque du soleil Amadja 4 Adriana Calcanhoto Devolva-me 5 Queen White Queen
¿me espantarás a la muerte? ¿me contarás cuentos, me inventarás más baladas? ¿me llevarás donde los funambulistas? ¿me cantarás canciones? Me cantarás canciones
p.s.: hay un lugar más allá del mar que aún no hemos visto
Lo ha mentido el Mentiroso. 7.8.02
el blanco nuclear de cabeza de tortuga ya me dañaba los ojos
además, ya se lo he explicado alguna vez a Vds., el cambio en la sustancia o en la materia siempre debe acarrear un cambio de nombre. Aquí lo tienen: un pequeño cambio antes de averiguar qué es lo que somos. Cuando lo sepamos, pondremos un diseño que durará lo que duran...
somos mentirosos, eso lo sabemos
Estamos hechos de Cambio. Somos Cambio, sin duda.
teatrillo de sueños
hoy nos han llamado para anunciarnos que estamos incluídos en esto. Espero que todavía estén por actualizar la página, y no que nos hallan llamado para participar en la muestra del año pasado.
Lo ha mentido el Mentiroso. 6.8.02
(0) comentar Perros color de luna emergen de los rosales negros
Bailamos en las aceras mirándonos a los ojos.
Nada tiene importancia salvo la alegría en la piel.
Estamos juntos. Nos precede un resplandor.
Somos un sueño dentro de un sueño.
"En algún punto de la tierra hay un hombre de quien precede esa claridad; en algún punto de la tierra está el hombre que es igual a esa claridad. El estudiante resuelve dedicar su vida a encontrarlo."
Jorge Luis BorgesEl acercamiento a Almotásim
Esta tarde, después de comer, alguien me contó tres cuentos.
No. No voy a contarles esos cuentos ni tampoco quién me los contó.
No pienso contárselos porque son cuentos soloparamí.
No. Y no.
Que no.
Y después me sacaron una foto. Un primer plano.
Tampoco pienso contarles quién estaba detrás del objetivo.
Solo les diré que me sonreía. Que era la misma persona que me contó los tres cuentos.
Y que había gatos rondando y las cortinas bailaban con el viento.
Y que fue uno de esos instantes que nadie debería olvidar.
No insistan.
Que no, caramba. Que no.
Los cuentos, la foto y el recuerdo son míos.
Soloparamí.
No se hable más.
Se ponen ustedes de un pesado que hay que ver...
Lo ha mentido el Mentiroso. 1.8.02
