Innumerables son los destinos, y tú ya has cumplido los tuyos para este día.
Si arrojas el arma ahora, te dejaré ir en paz.
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Vienes a conquistar mi tierra, rey sajón, y yo te la daré... te daré exactamente seis palmos de tierra donde poder enterrarte.
Anoche, además de las hermosas notas que ven en la ventanita de la derecha, había un microcuento que ni Vd ni yo ni nadie podrá leer, ya que Blogger se lo comió literalmente.
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Tengo un ángel de la guarda que está esperando a que tosa un poco, tropiece con mis propios tobillos u olvide las llaves en la guantera del coche para descender en vuelo raso a salvarme.
Tengo un espíritu protector acechándome en cada esquina. Mi buena estrella tiene nombre de mujer.
Hekura. Tata-Mallku. Pachamama. Un Virgilio a mi medida.
Ella unge mi pecho y lava mis pies. Lame mis heridas sin mirarlas porque ya las sabe profundas. Desuella su piel de loba si ve que necesito calor, y cuenta con los dedos las horas que faltan hasta que me salga otra cana. Cuando tiemblo de frío, ella agarra mis manos; cuando es de miedo me acuna contra su pecho. He tenido suerte con el ángel de la guarda que me ha correspondido, aunque sus mejillas se enciendan cuando nos quedemos solos, o precisamente por eso.
Por todos los dones. Y como le he dicho que no tenía música, me ha cantado todo lo que pueden ver en la columna de la derecha.
Mis yos interiores se han conciliado para darme la razón. Para refrendarme en este destino. Para recordarme incesamente todo el día de hoy aquel verso de es la puerta la que escoge, no el hombre...
La memoria del tiempo
Está llena de espadas y de naves
Y de polvo de imperios
Y de rumor de hexámetros
Y de altos caballos de guerra
Y de clamores y de Shakespeare.
Yo quiero recordar aquel beso
Con el que me besabas en Islandia.
J L Borges
Islandia, Islandia de las naves está llena de sonoridad en sus nombres y del sabor de la épica; a Islandia, Islandia del primer acero y del terror del viking, debemos toda la épica escandinava, rescata por sus copistas en runas de piedra... acariciar las runas de piedra en que están escritas las Sagas... entrar al submundo por el Strokkur, la puerta del infierno, de donde sale nidhogg “la cruel roedora” para socavar las raíces del árbol de la vida...
El nacimiento de la república en Thingvellir. Björn Herjulfsson pisando la arena negra de Terranova, el primer europeo en América, Erik el Rojo colonizando el desierto de Groenlandia. La historia de un hombre que se convierte en descubridor y conquistardor a su pesar, por culpa de su condición de proscrito. La conversa Thjódhild negándole su lecho. su hijo Leif Eriksson tras los pasos de Herjulfsson. Jugar una partida de Hnefatafl en la panza de los barcos.
Un rumor de hexámetros en la playa de arena negra. Un regreso al placer de referir historias. Un invento para agasajar a reyes, para divertir al pueblo, y para fijar con hierro en la memoria que no fue necesario someter por el hacha al mundo para tenerlo, apoyado en la proa con forma de serpiente, a sus propios pies.
"Para la historia universal, las guerras y los libros escandinavos son como si hubieran sido, todo queda incomunicado y sin rastro, como si acontecieran en un sueño o en esas bolas de cristal que miran los videntes. En el siglo XII, los islandeses descubren la novela, el arte de Cervantes y de Flaubert, y ese descubrimiento es tan secreto y tan esteril para el resto del mundo, como su descubrimiento de América"
"Las sagas son biografías de hombres de Islandia, a veces poetas (...) El estilo es breve, claro, acaso oral, suele incluir, como adorno, aliteraciones. Abundan las genealogías, los litigios, las peleas. El orden es estrictamente cronológico, no hay análisis de caracteres, los personajes se muestran en los actos y en las palabras. Este procedimiento da a las sagas un
carácter dramático y prefigura la técnica del cinematógrafo. El autor no comenta lo que refiere. En las sagas, como en la realidad, hay hechos que al principio son oscuros y que luego se explican y hechos que parecen insignificantes y luego cobran importancia (...) la saga es minuciosa porque la realidad también lo es"
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Delicias de la intención
colman el aire circundante
participando de sus afectos
apodéranse de lo tierno
de quien respira
en duda de prudencia
C. Dolores Escudero
muchas veces me hacen falta más de dos ojos para ver la realidad
ya saben, esas pequeñas cosas que se nos escapan y que irremediablemente nos marcan de por vida
miren qué cuatro ojos más hermosos me regalaron anoche
Manual de uso: metan con cuidado pulgar e índice en las tijeras. Valen tanto los dedos de una mano, como los de la otra, así como los de ambos pies. Pásenlo sin miedo por encima de horas y minutos, las hojas de las tijeras son suaves como plumas para ambos. Acérquenlo con cuidado a los días, y delicadamente pero con firmeza, recorten desde las esquinitas hacia el centro, ovalando los bordes, raspando codiciosamente cada segundo y cada abrazo, robándoles a esos días todos los rayos de sol que quepan en las limaduras que vayan cayendo al suelo y tratando de no lastimarlos.
Con el producto resultante, hagan feliz a un hombre.
Update: llámenme clásico, pero creo que va siendo hora de cambiar el juego de escritorio.
· varitas de incienso surtidas
· hacer eso de la chimenea
· un puñadito de pájaros en los alambres de la carretera
· enseñarte, uno a uno, el nombre de todos los árboles alrededor de la casa
· inventarme el nombre de los árboles que no conozca
· dejar pasar a woopy si hace mucho frío
· eso que haces con las manos en mi espalda
· acordarnos un ratito de los seres queridos
· ir a saludar a las vacas
· caminar por la vereda
· cuentos para contarnos después y antes de eso de la chimenea
(0) comentar San Juan Bautista se convierte repentinamente al ateísmo militante, tras tropezar con una piedra del camino y rasgarse su túnica nueva
¡Estoy harto de la Providencia! ¡Y de las señales divinas! ¡Ya no descanso! ¿Este rasguño es una Señal, o un accidente? Claro, como eres inescrutable, vaya usted a saber, y puedo estar calentándome la cabeza en vano y desangrándome por no contravenir tu Voluntad.
¡Estoy harto de que me saques de la cama a las tantas de la madrugada para que esparza la Buena Nueva! Estoy tan harto de ti, que renuncio, ¿me oyes? No te hagas el sordo, que sé muy bien que estás en todos lados ¡Renuncio! Me paso al ateísmo, que es más tranquilo, y como te pongas tonto, me hago panteísta, y ahí sí que la liamos.
No pienso renunciar a la coyuntura carnal, ni voy a ganarme el pan con el sudor de mi frente, y mucho menos pienso parir a mis hijos con dolor...
...¿o era parir a mis hijos con el sudor de la frente?
Como fuere, ¡ahí te quedas!
A ver dónde se meten ahora los que comparaban al Ulster con el País Vasco, el IRA con ETA y al SINN FEIN con Batasuna
Por otra parte, seguimos esperando la fulminante reacción del gobierno francés a la instalación de Batasuna en el sur de Francia, ya que es tan evidente su ilegalidad como su necesaria ilegalización.
- ¿Ese del rincón es Miguel Bao?
- Sí, el mismo.
- ¿Y qué ha pedido?
- Té rojo... Pu-erh, le llama... lo mismo desde hace dos semanas, cuando él siempre ha sido de vino peleón...
- Es muy raro.
- Sí... lo toma desde que estuvo en la Casa de la Bruja.
- Nunca debió volver
- No. Nunca.
[...]
Qué quieren, en la mentira siempre hemos preferido las formas quasiobsoletas de comunicación, que incluyen palomas mensajeras, señales de humos, telégrafo, telegramas, notitas dejadas sin ser vistos en el bolsillo del destinatario, guiños de ojo, pequeños y reveladores gestos con las manos y, sobre todo, el correo (con perdón) ordinario. Cualquier cosa más íntima que el correo electrónico.
Por eso es grande nuestra sorpresa y contento al ver que en un sólo día han aterrizado de golpe tres cartas ordinarias (v.id.), consecutivamente desde Wigan, Tánger y Murcia. Mirando los matasellos, comprobamos con estupor que la carta más rápida ha sido la de Wigan (condado de Bamfurlong, o eso he creído entender). "El e-mail está muy bien porque ha devuelto el arte epistolar", "Podemos estar en contacto con cualquiera"
Demagogia pura o ignorancia profunda. La carta escrita es intimidad, y evoca otro tipo de inmediatez,física, con el remitente. El correo electrónico suele ser escueto. El correo electrónico no huele a nada, no tiene trazos personales, no tiene tachones, y no te pueden mandar pequeños milagros en él. Y sin él, no les habría podido poner el ajeno de hoy (sí, textos ajenos tanto tiempo después), aunque produzca cierto estupor leer el correo ajeno:
Dulce María Loynaz escribe a Juan Ramón Jiménez
No sé qué nombre darle y no le doy ninguno: ¿qué es un nombre? Y es preciso que le escriba ya que se hace Ud. tan inaccesible como yo.
Recibí esta tarde la visita de su esposa, la más suave, la más comprensiva de las esposas; le pregunté que cuántos poemas nuestros había Ud. seleccionado y me dijo que todos.
Me siento ligeramente asustada, ya Ud. comprenderá... Yo había mandado tantos versos para que Ud. seleccionara, para facilitarle una selección. ¿Cómo no los vio Ud. así?
Ya casi no me atrevo a sugerir nada sobre los versos míos que según se ve, valen algunas páginas de buena Antología pero no una breve, leve lírica lectura de un solo poema suyo... -¡qué digo!- ni siquiera de una breve, leve hora única en su compañía...
Debo estar muy agradecida a Ud. de todos modos, y lo estoy... No tiene Ud. la culpa de que yo en esto -como en todo- haya hecho malos cálculos.
Y se me olvidaba ya... En uno de mis poemas, "Conjuro", creo que está escrito "hacha herrada" y no es así sino "hacha afilada". Nada más. Su recado lo traspasaré a Enrique lo más pronto posible. Me despido de Ud. deseándole lo que Ud. más desee; estoy muy contenta de saber que el clima de mi país ha sido bueno para Ud.
Dulce María
P.D. El vaso en que Ud. bebió la naranjada, no se lo he dado a beber a nadie más. Tiene un letrero que dice: El día 22 de diciembre de 1936 bebió aquí Juan Ramón Jiménez.
Otro de Flor, el de los pareados alejandrinos, me parece que también ha ido con el final equivocado; cuando la vea le pediré que me diga cómo es, para hacerlo saber a Ud.
En la mentira siempre hemos sido muy amigos de la solidaridad entre bitácoras, y esta vez no podíamos hacer una excepción, y queremos hacernos eco de un terrible hecho: la mascota de El Niño Raro, Tob el mono de peluche(sin faltar), ha sido vilmente raptado.
Como prueba de ello, hemos recibido esta fotografía que lo atestigua
Aunque también hemos recibido estas otras:
Tobías y su amigo Beckham, jugando en un columpio una noche de luna llena (muy llena)
Eran una pareja de ancianos, alrededor de los ochenta, cruzando el parque frente al ambulatorio; ella estaba encorvada por los años y era más menuda que él, pero le llevaba firmemente del brazo. A él le temblaba escandalosamente la mano que ella le cogía, seguramente del mal de Parkinson. Caminaban muy juntos, y eran tiernos, susurrándose cosas a medida que se les acababa el parque.
Al rato ha pasado otra pareja de la misma edad. Iban cogidos del talle, del brazo o de la mano, no recuerdo; él a la izquierda y ella a la derecha. Él apoyando su brazo derecho en una muleta y ella apoyando su brazo izquierdo en otra. Como un sólo cuerpo. Eran tiernos hasta en a torpeza de ayudarse a tomar asiento en un banco.
Cuando veo parejas de ancianos pienso inevitablemente en lo que tenemos tú y yo.
Señoras y señores, damas y caballeros.
Al cielo (o a quien haga falta) pongo por testigo:
Algún día seré actor de teatro.
Algún día sentiré el sudor frío cinco minutos antes de salir a escena.
Y no, no me refiero a los milagros en quince minutos: De eso sé un poco, aunque nunca lo bastante [ ¿cómo se sobrevive a un año sin jueves de monólogo? Se aceptan sugerencias y consejos. Razón: la máquina de helados bajo esta ventana]
No.
Me refiero a algo grande, con telón y todo.
Me refiero a subir a un escenario y no a una tarima.
Me refiero a todo eso de ser o no ser, a todo eso de la vida es sueño.
A eso para lo que nacemos los tímidos.
Aquí está la mentira 4. Aunque ayer anunciamos que nos presentábamos en sociedad el domingo, la muchacha de la ventana de al lado y yo hemos recapacitado, y cabalmente resuelto que no podíamos hacer coincidir ambos actos, mayormente para no eclipsar la santificación de marras.
Pues eso, vuelen, vuelen amiguitos
: : :
Pero no sé por qué mantienes
está ficción de aves
mentiras de pájaros
no sé por qué me tienes
cogido en un puño
cogido en tu puño
Si eres hombre internauta joven, y tu jefa te pide que le abras una bitácora en blogger, pero que le cambies el diseño porque los templates no le molan, que le pongas comentarios no-ad, que le incluyas unos cuantos de cientos de scripts de java que hagan de su rincón en internet un sitio mega-tope-molón, que se la alojes en geocities para poder tener carpetas y carpetas con sus fotos de navidad y de las comidas de empresa al abasto del internauta, la des de alta en blogdir.com, bitacoras.net, genteblog.com, greenbloggers.com, midiario.com, livejournal.com, le crees una cuenta en antville, le diseñes dos o tres minibanners fashion que te pasas, le saques doscientas fotos al día para poner webcam, le pongas un libro de visitas, un foro, permalinks, trackback´s, y "Esa cosa que hace TrafalgarSur cuando le pinchas en los bajos"...
...es profesionalmente recomendable que trates el asunto con seriedad
(También es aconsejable cambiar de empleo, o decirle a tu jefa que le escriba a Korochi, a ver si puede hacer algo por ella)
: : : :
El tigre hastiado frente a un pomposo domador que le azota, para mayor deleite del público
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