 |
    |
 Todas las llaves que usé en Granada abrían hacia el lado del quicio de la puerta, incluída la de ese patio que no conocía nadie. Todas, menos la de la puerta de la habitación donde dormías tú.  Por más que quiera volver al mar, descubro con estupor que no puedo. Ya no me recibe, ni hay júbilo, ni fiesta ni espuma derramada. Algo raro ocurre, diferente al sabor de la despedida, diferente al brillo lejano en el horizonte. Nada más sumergir los pies, ya sé que no me fui, que nunca me había ido.  Con algo de retraso, celebramos el 24 de Agosto, San Bartolomé. La noche que el diablo sale a cazar ángeles, añadía él, siempre que podía. En Buenos Aires nacía Jorge Luis Borges, pronto vendría el asombro ante la biblioteca paterna, el mundo que se acaba en el jardín de casa, los malevos y compadritos apenas unas cuadras más allá, el mundo enorme y por fin de ficción. Gracias, viejo.  ~~~~~~~~~~ Fotos en Flickr! Lo ha mentido el Mentiroso. 29.8.06 (0) comentar 
Creía que habría pocas, casi ninguna cosa, que me despertara de este apacible letargo desbloggero del que tenía pensado salir suavemente, pero esta tarde apretaba los puños y con ellos las esquinas del periódico, mientras leía "María Kodama, la viuda del escritor argentino Jorge Luis Borges (Buenos Aires 1899, Ginebra 1986), es acusada por el semanario Le Nouvel Observateur de bloquear voluntariamente la reedición de las obras completas en francés de quien fuera su esposo en la prestigiosa colección de La Pléiade de la editorial Gallimard, donde aparecieron en dos volúmenes publicados en 1993 y 1999, ediciones hoy agotadas." Noticia completa Como dice el artículo es, efectivamente, la única edición crítica total, a falta de varias en castellano cuya publicación se posterga año tras año. Señora Kodama: ¿qué le hemos hecho? ¿qué le hizo Borges en vida? ¿tanto le arruinó moralmente ser sólo la sombra, la acompañante, la meretriz, que ahora quiere pasarle las cuentas a los lectores? Un rasgo de generosidad que evidentemente no tiene, sería admitir que Borges no es de ella: tiene todo el derecho a mantener una imagen de su relación (sic) con Borges y a producir todas las ediciones y trabajos que sean su agrado y comulguen con su forma de entender la producción de Borges como quiera, siempre y cuando no se dedique a bloquear todo lo demás: películas, obras de teatro, centros de estudio, ediciones, relecturas... Ni siquiera se trata de una cuestión artística o literaria. Se trata de dinero y de reconocimiento. No estoy seguro en qué orden, pero son esas dos las cosas que impulsan los rapaces movimientos de la china. Hay cuatro mujeres principales en la biografía de Borges. Estela Canto, Ulrike Von Kühlmann, Elsa Astete Millán y María Kodama. La forma en que esta última lleva su viudedad (sic de nuevo) se alinea con la de Estela Canto. De Estela Canto lo mejor que se puede decir es que a ella está dedicada el cuento que da título a El Aleph; lo peor que se puede decir es que vendió el manuscrito de El Aleph por supuestos problemas económicos. Tiene un "libro" llamado Borges a contraluz que merece estar en el Índice. La boda con Elsa Astete fue un error por parte de los dos, y ni ella ni sus herederos han querido entrometerse en un mundo que no es el suyo; Ulrike tampoco explotó jamás nada relacionado con Borges: ambas sabían que él era un personaje extranjero, de otro mundo, que no podía pertenecer a nadie. María Kodama: eres una intrusa en el mundo de Borges, una aproximación a una nota a pie de página, unos rasgos desdibujados en dos o tres personajes. Apártate antes de que la Historia y la historia de la literatura te pongan donde te mereces. Lo ha mentido el Mentiroso. 16.8.06 (1) comentar
Muerde, heridor, tus dientes desangrados, y corvo, en vilo, al viento te levanta. (+) azul cazador, sonrisa sobrevenida, se queda la isla entera en silencio por más que huyo del calor me sigues como un reguerito de hormigas jugando en mi piel, me besas, con calma me besas como si no se fuera a acabar el momento me pongo serio para que se me note más la risa por dentro me quema vivir en esta piel, me quejo si sé que te alejas, qué malo soy para las despedidas Lo ha mentido el Mentiroso. 3.8.06
|