Como es tradición -aunque me haya retrasado 3 días- el regalo a mis aguerridos lectores por mi cumpleaños lo hago yo:

2109 (un rar con algo de música)

Jorge Luis Borges - La noche que en el Sur lo velaron
El lado de la nostalgia
01 Morcheeba - Summertime
02 Sandi Thom - I wish I was a punk rocker
03 Bjork & The Brodsky Quartet - Hyperballad
04 Bela Fleck & The Fleckstones - Left of cool
05 Bebel Gilberto - Sem Contençao
06 Buena Vista Social Club - Melodía del río

El lado de la tristeza
01 Miles Davis - Summertime
02 Chris Barber - Ice cream
03 Charlie Parker - Chasing the bird
04 Dixieland - Midnight in Moscow
05 Miles Davis - Cool Blues
06 Eva Cassidy - Kathy´s song

Por lo demás, ha sido un cumpleaños con cuatro tartas. Cuatro. El más largo de mi vida.

"Recuerdo que solía pensar en la cantidad de tazas de café que había servido, y que pensaba 'No sé contar un número tan alto'. Aunque si hubiera podido, tal vez me habría suicidado. Habría sido deprimente de verdad, porque habría sido el número más alto en mi vida hasta ese momento. Lo más probable es que hubiera servido un número mayor de tazas de café que el número de dólares que tenía en el banco. Más tazas de café que besos de un hombre. Más tazas de café que las veces que le había dicho a mi sobrino que se enderezase y se fuera de allí, o que las veces que le había dicho a Janet, mi mejor amiga en el instituto, que dejara a su marido, porque no le daba más que problemas. Había servido más tazas de café que mañanas en las que había dormido hasta tarde, o que los hombres a los que había admirado, o que el número de paseos por la playa, que los regalos que había recibido, que las lágrimas que había vertido, muchísimas más que las veces en que había imaginado que acababa con todo de una vez"

Daniel Wallace, El rey de la sandía

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Nota marginal: no sé si Wallace estaba influido por Pedro Páramo, pero el planteamiento es el mismo: un huérfano que vuelve al pueblo donde vivió su madre, que se configura como un espacio mítico, una suerte de realismo mágico en Alabama (si han visto/leído Big Fish, es el mismo tono). La gracia es que cada bloque textual corresponde a cada uno de los personajes, explicándole al protagonista su parte de la verdad, haciendo así un pastiche entre cadáver exquisito y novela negra.

Los sábados...

Las prostitutas madrugan mucho
para estar dispuestas...

Elena despertó a las dos y cinco,
abrió despacio las contraventanas
y el sol de invierno hirió sus ojos
enrojecidos. Apoyada
la frente en el cristal,
miró a la calle: niños con bufandas,
perros. Tres curas
paseaban.
(Leer entero)

Visto / Leído por ahí. Cierta luz mata cierta sombra

1 el animalario
Las frases célebres son geniales. Muestra:

"Hace un frío de cojones". Lady Godiva
"A tomar pol culo el jardín". Atila
"¿No se os ocurría otro nombre para las putas pipas?". El almirante Churruca
"¿Por qué me llaman albión?". La pérfida reina de Inglaterra, dubitativa
"Creo que me está dando un infarto". Napoleón Bonaparte
"Os váis a cagar". Garibaldi
"¿Por qué os creéis que llevaba la mano en el pecho, hijos de puta?". Napoleón Bonaparte
"Cuidado con los cuernos al salir". Cleopatra a Julio César
"Los asuntos de cuernos siempre terminan mal". Manolete

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2 el lamento de Portnoy

Entonces ¿de qué se trata? ¿de mí? ¿de la otredad de lo escrito?
Resumo: Diáfano, azul, calles, calles, memoria, mendigo. Detengámonos en el mendigo, en su voz, en el compromiso que supone un paso más. Alejarse mientras.
El viento agita un bosque de antenas.
Y la voz del mendigo atravesando el tráfico, imponiéndose al aire, llega de atrás, de muy atrás.

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3 quién lo entiende

Vos estás durmiendo, lejos. Yo hablo sola. Me doy cuenta de que es verdad, las cosas susurradas dejan una estela ondulante en el cuarto. Porque es de noche. Y ellas, algo así como agujas de relojes. Fosforescencia: cierta luz mata cierta sombra.

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4 encuentros aleatorios

Cuando a la pena se le va la rabia, se vuelve hermosa. Deja de ser cuchillos y lenguas de fuego para convertirse en un pequeño chorro, un sonido de agua leve pero constante. Es lindo como la lluvia en la noche en el techo en la cama. Es tan bonito que dan ganas de meterse adentro, hundirse y salir, flotar, aunque haya que pasar un poco de frío. Así la tristeza se vuelve una cosa que no necesita causas, razones, ni soluciones, ni siquiera lágrimas, que se conforma con ser sólo eso.

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5 catedral de hormigas

...me pican las manos, reina, me pican. El escozor empieza en las muñecas, ¿sabés? Digo las muñecas por decir, porque me gusta la palabra "muñeca", porque ese nudo del cuerpo parece un buen lugar para que algo empiece, y porque decir que me empieza en el alma sería muy cursi... Nunca digas que una vez te dije que la picazón me empezaba en el alma